A  Martha.

Cuando C.M estaba a punto de decirle adiós a todo, una echadora de cartas del sim de Suïsse le pronosticó una increíble racha de buena suerte.
Ojalá no le hubiera hecho caso.
Como nunca escarmentaba, -qué puedo perder, se dijo- se animó a volver esa noche -la última, se juró, creyéndose capaz, por fin, de cumplir una promesa-, a la discoteca de Platonic Lovers. Con tan mala fortuna, que esa había sido, precisamente, la fecha elegida por la señorita L.B para no apagar el pecé a la hora jurada sobre la Biblia familiar.
Habida cuenta que la susodicha vestía falda corta punzante (¡wow, súper rebajada!) y ropa interior fina, (de muy mala catadura), en cuanto asomó por la puerta, el security cayó redondo al suelo antes de poder decirle:

-La entrada está reservada a los avi con membresía VIP,¡hija de mi vida!

Por simpatía, ante aquella deslumbrante aparición de la felicidad, comenzaron a explotar también los corazones de los avatares masculinos más próximos a sus muslos rebosantes –hmmmmmm- de corporal oil. A medida que L.B se acercaba a la pista de baile, el peligroso contoneo de su perímetro fue causando –Help me, help me,plz!… Mom! Moooom! – otros heridos de diversa consideración que recibieron los primeros auxilios de un médico presente en la sala.
En esa primera planta de la discoteca, el cuadro dantesco lo completaban  -omg!,  OMG!!!!- los chillidos histéricos de las mujeres que veían, impotentes, aquella sucesión de inexplicables calamidades.
Borracha de libertad, flotando -quizá en alcohol-, incapaz de distinguir el bien del mal, obsesionada por que aquella fuera la noche de su vida, L.B siguió adelante provocando estragos.
Al bajar las escaleras, en cuanto sus senos, alzando la voz por encima de su escote, comenzaron a decir, alternativamente:
-Aquí estoy yo…
-¡y yo también!,
quizá por el alto contenido en humo y ansiedad del ambiente, se desató una reacción en cadena que apenas dejó títere con cabeza. Hasta los cuadros se quedaban tiritando a su paso.
Compelidos por las circunstancias a demandar auxilio a la única persona que permanecía incólume en medio de aquella debacle -la propia L.B-, jóvenes poseídos por súbitas taquicardias, o por un vértigo que luego llamarían delicioso, o que echaban espuma por la boca con los ojos fuera de las órbitas, o simplemente descalabrados, se acercaban a ella implorándole socorro.
Como quiera que L.B viese echarse sobre ella, aferrarse a uno de sus tobillos, atarse a la suela de sus zapatos, tantos hombres con la lengua fuera y hablando en sánscrito o suajiri (como tomados por el diablo), tuvo lástimas de ellos, sí, y deseos de salvarlos a todos, por supuesto; pero, habiendo oído tantas veces en la escuela de enfermería la parábola del ahogado, recordó que había que evitar a toda costa su desesperación, para no verse arrastrada por ellos al fondo del mar. De manera que se los fue quitando de encima con medidos y serenos cachiporrazos que había aprendido en la Warriors Achademy, ente limado y limado de uñas; cachiporrazos, que ocasionaron, no obstante su ponderado cálculo, nuevos contusionados.
C.M. fue el único que no se apercibió de nada. Llevaba en el local tres horas y seis güisquis y, lo mismo que cada noche, eso a todo el mundo parecía importarle un pimiento. Así que, como, de todos modos, él sabía que iba a morir esa misma madrugada ahogado en su propio vómito (si no se le ocurría nada más valiente), había decidido prescindir ya del mundo y sumirse en la contemplación del más allá fijando los ojos en un aplique uniprim de la pared.
L.B; que tenía unas piernas perfectas, pero que quizá aún no se había dado cuenta de que era gafe, descubrió a C.M, sentado sobre un taburete, sin mover una pestaña. Confundió su rigidez de cadáver con presencia de ánimo, su corazón parado con una demostración de sangre fría, su mirada perdida con el cálido refugio que iba a protgrela de tanta catástrofe, antes de que a ella pudiera tocarla.
-Es la mirada más dulce que he visto en mi vida -le dijo ella, todavía unos metros antes de llegar junto a él, como si las palabras se le hubieran derramado empujadas por la emoción.
C.M. siguió haciéndose el muerto. Ella tuvo que cogerle la cara con las manos –¡con lo difícil que es hacer eso y el pastón que cuesta!-, volvérsela suavemente y repetirle las palabras, casi respirándoselas en la boca:
-Tienes la mirada más dulce que he visto en mi vida.
Su vida era muy corta. Quizá fue por eso, o porque él había entrado en coma de la impresión; el caso es que C.M. tampoco ahora dio muestras de estar ya en este mundo.
-Parece que esté en el cielo-, dijo, muy a propósito, desde el suelo, un dancer a quien cada frase de L.B le había partido una pierna.
Atormentada por no haber podido ayudar antes a todos aquellos moribundos fuera de sí, resuelta a sacar de aquel pasmo quieto a C.M., segura de que a él sí iba a poder salvarlo, echó mano de su manual de primeros auxilios y allí mismo le hizo el boca boca.
Pero C.M no era un agonizante cualquiera, -eso es lo que le había gustado de él- y L.B tuvo que repetir la operación varias veces para arrancar de él unos tímidos estertores, una tormenta de tos, un último hipido renuente, y para que aceptara luego, por fin, las primeras bocanadas de aire y besos.
Cuando C.M se dio cuenta de lo que había hecho, de lo que iba a hacer, sintió vértigo. Cayeron juntos el taburete y él. Él debajo, el taburete encima, como había ocurrido durante toda su vida. Luego, en todo el ojo, el vaso de güisqui. L.B. quiso sujetarlo, ayudarle una vez más; pero ya era tarde. También ella acabó rodando por la moqueta.
Afortunadamente, ella no perdió el conocimiento. Se levantó del suelo y ella mismo lo teleportó al coquetísimo Sunland Hopital del sim Dehesas Viejas donde, desde entonces, vela por él día y noche.

Según el último parte médico, los demás afectados se recuperan favorablemente y han sido dados de alta.
Sólo el paciente que responde a las siglas C.M permanece ingresado en la UVI, querido de gravedad.

En el castillo

A  Anna08 K.

Siempre llueve.
A veces sueño que  me arrastran a media noche hasta un castillo del que ya no puedo salir.
Otras veces sueño que, en medio de la tormenta, logro escapar en el amanecer hasta el castillo  que será mi salvación.

La lluvia golpea furiosa, como si escarbara en la tierra y en las miradas cautivas para desenmascarar algo -lo que sea- escrito con tinta invisible. Los vampiros me abrazan o me muerden; no consigo distinguirlo. Nunca.
Sólo veo el otoño –tal vez la primavera- desangrarse cuello abajo por mi hombro, por mi pecho. Una gotita llega cínica hasta mi corazón y late unos instantes junto a  él. Finge ser una rosa que se abre o se marchita, una estrella, un abismo. Ojos, miles de ojos, por todas partes se quedan sin aliento, fijos en ese pálpito. El sol –a veces parece la Luna- duda y tiembla también, detenido frente a su propio precipicio.

Delante de mí,  siempre, las paredes son transparentes; los espacios, infinitos. Bajo el laberinto de la lluvia, nunca sé si voy a morir o a resucitar cuando las atravieso. En el castillo.

5/6 dic 09

El éxito las hipnotizaba.
Tiró al suelo la pluma y el libro que le acababa de firmar y, en medio del gentío y los fotógrafos, se me abalanzó.

-Quiero que escribas sobre mí.

Era rubia como la madre que la parió. Con un culo… ¡ Argentina, joder!

Como yo era idiota de nacimiento, ella -Nieves Browbil- hizo, rrrrras, rrrrras y se quedó allí mismo en pelotas.

-¡Sobre mí!- subrayó, las tetas al aire, despendoladas como dos cencerros.

El sim quedó bloqueado en un segundo con las peticiones de amistad que llovieron sobre ella.  Lo único que pude hacer fue poner los ojos en blanco.
Comprendiendo que, definitivamente, yo era tonto de baba, ella tensó su cuerpo de walkiria y entonó:

-¡Que me folles con la pinga y luego lo escribas, subnormal!

Intenté pensar el modo de decirle, con la máxima delicadeza, que la cosa no funcionaba exactamente así; el oficio de escribir…, en fin…
Aunque debo reconocer que lo de subnormal me había puesto  la polla mirando para saturno.

-¿Te volviste  gueaey?-me escupió.

Tuve una pequeña explosión dentro del cerebro y vi salir el humo por mis orejas, igual que en los dibujos animados.
Impactada por mi estupor, ella pareció pensarlo mejor y corrigió:

-¿Sos bisexual?

-¿O travestí?

-¿Estás operado?

-¿No te hiciste las tetas, ah?

Antes de contestar, me saqué del inventario 3 cigarrilos de marihuana y me los fumé  por las orejas; uno por la izquierda y dos por la derecha.¡Se me pusieron de coloradas!

-No,no,no  -salí musitando torpemente en mi defensa, y, por si acaso, añadí, en voz aun más bajita- ¡no!

-¿Qué coño sos vos, ahora que lo pienso?

Yo miré a mi espalda para ver dónde se había quedado mi respiración. Leeeeento siiiiileeeeeeeeeeeeeeeenciiiioooo. Sensación de hombre rana. . Glu… Glu,glu.. Bum,bum; bum,bum.

-Nooooooooooooooooooooooooo!- conseguí reventar, por fin, como cuando rompes con un grito de loco una pesadilla- ¡Yo soy del grupo Gallegos Molones de los Cojones!:  ¡Maaás machoo NOOO se puede ser! ¡Arriba España!

Ella pareció entender, porque no necesitó palabras para retorcerme con una mano las costuras más íntimas del pantalón -¿dónde venderán las bolas para hacer eso, (¡wow!)?- y envueltos en ellas, lisa y llanamente, los mismísimos huevos:

-¿Querés hacer el puto favor de ponerme la pinga tiesa y follisquearme toda, gallego pendejo de los cojones?

Sucede. A veces la amantes son confusas, te vuelven loco enviándote señales ambiguas. A lo largo de la historia  de la novela de cámara, quiero decir, porque ella había  abierto las piernas de par en par -nadie podía poner en duda que se había gastado un dineral en pussy- y aquel mensaje franco, universal, era penetrable hasta por el último esquimalito enterrado bajo varias capas de hielo. ¿No lo iba a entender yo que lo tenía tan cerca que podía olerlo?

-Quitá ese puto video de Metallica, vicioso maricón, y vení pacá.

Sólo pude pensar en nada.

-Escribano -me dijo mientras clicaba ya una bola-: te voy a pegar una follada que se te va olvidar cómo se coge un lápiz.

¡Me estaban llamando para los Juegos Olímpicos! ¡Por fin! Desenrosqué para la ocasión el medio metro de polla King Size que vuelve locas a las elefantas brasileiras, esas de los caderones de trasatlántico.

A lo mejor  lo he dicho antes. La cosa se puso seria cuando la dejé elegir música y puso en el freetube Sweet Burgundi, de Tommy Bolin. Los huevos se me cayeron al suelo.

-Ahhh, Tommy Bolin…-dije en el vacío

-Siií, ¿qué pasa?,

-Nooo…Ehhhh…

-¿No puedo, merluzo?

-Siiií

-Pues, ¡entonces! A ver, ¡poneme la polla dura de una puta vez!

-Ya tan pescao tontín-pensé.

Yo creo que ya se había corrido por lo menos siete veces -me veeengo, me vennngo todaaaa…, así siete veces- cuando, de pronto, dejó de jadear y me cogió la cara entre las manos:

-A ver esa mirada… Esos ojos… ¡Pero vos estás muy falto de cariño, pecoso! Tendré que quedarme  para que puedas escribir. No te preocupes que yo te voy a querer un poquito.

No sé por qué, se detuvo a echarle un vistazo a mi polla.

-Pero sólo un poquito, ¿entendés?

Asentí con la cabeza, como los perritos. De toda formas siguió diciendo sólo un poquito cuando ya llevaba más de  una semana instalada en mi casa.
Se la metí por todas partes.
Ese día y durante las semanas siguientes. A todas horas. Dale que  te pego. Por todas partes, ya digo.

-¿Cuánto llevas escrito?-, me preguntaba a veces, ilusionada, mientras trataba de sacarse de la boca unos cuantos pelos de mi polla.

Cuatro líneas, ocho, dos páginas… Mi respuesta daba igual. Ella siempre quería más.

-Me veeengo, me vennngo todaaaa…

Dos rodajas de limón, sus ojos, al principio helados, ciegos, poco a poco se impregnaron de los colores del amanecer visto desde la terraza de mi beach from house. Te estallaba el alma en ellos al mirarlos. Cuanto más largo era el amor -quiero decir el folleteo- más se le iluminaban. Brillaban más que toda la angustia del mundo. Resplandecía enero, en medio de la peor masa de aire polar desde las últimas glaciaciones. Yo lo vi un poco exagerado, pero ella insistió:

-!Ah no, mi amor! Resplandecía; tú escríbelo, “Enero resplandecía” ¡Y que rabie el mundo!

Sí, su otra pregunta de la suerte era:

-¿Ya me querés?

-¿Vos me querés?

-¿Sentís que ya me querés?

-Pero, ¡me querés o no?

-¿Me estás escuchando, gallego boludo?

Yo, hecho a este mundo, al principio le respondía como con un palillo entre los dientes:

-Psa. Mujer, querer, querer….¿Cómo te lo diría yo…?

Pero ya la primera vez que nos vimos había hecho de mí un guiñapo -sí, así, toda por el culo, tooooda- y cuando, para celebrar nuestro primer mes juntos, jugamos a perseguirnos en cueros por toda Free Sex City, a las primeras de cambio se dejó acorralar en el puerquilavabo y  la empalé entre el bided y una pared pringosa de grafitis delineados con excrementos:

-¡Te quiero,te quiero! ¡Oh, sí te quiero, gatinha! ¡Qué locura me has dado, condená!

-¡Ja,ja! Eso está bien, galleguito.

Sentí  una pena de caballito palmeado en las ancas.

Al día siguiente…
Bueno, no importa.
Sí; ahora casi todo parece soñado; cada frase, cada día derramado como agua fresca de una fuente cristalina; el delirio de un infeliz:

-¡Hazme el animal encima de la mesa..!,

-¡Fóllame como a una perra, como a una perraaaaaaa…!

-¡Hazme el coño más grande; siiií, házmelo más grande a pollazoooos!

Pero fue real. O casi.

-Fóllame como un puerco y escríbelo como un demonio.

Sentí la dicha de la vida encontrándose con el arte, el final de la búsqueda de la escritura; el final, sin más.

-¡Quiéro que se envenene de celos!

-¿Qué…? !¿Quién?

-El muy cabrón…-, coincidió ella, continuando su monólogo.

-¡Rocky Eyre!, ¡ese chuloputas!

-No se te olvide poner  mi nombre auténtico. Y contalo todo…

Se giró con sensual parsimonia hacia la puerta y su teta izquierda dijo lentamente adiós. Sentí que para siempre. Su nuca también era preciosa.  Esta vez parecía que me estaba muriendo de verdad.

-Sin volverse, se despidió:

-…¡Hasta lo que no te dio tiempo a  hacerme !

No sé por qué, me acordé de un chiste, pero se me ha olvidado. Hacía frío.

16-19/11/09

Querido sinvergüenza:

En tu perfil te limitas a decir que en rl estás felizmente casado.

Pues bien; eres un hijodeputa fractal. Mira tú por dónde. La madre que te parió.

A mí me tiembla la mano cada vez que paso corriendo sobre tu nombre, al consultar la lista de contactos.

Contactos… ¡Cabrón! Y tú felizmente casado.

13-11-09

]]> http://www.secondwriter.com/apreciado-canalla/feed/ 0 http://www.secondwriter.com/muerte-repentina/ http://www.secondwriter.com/muerte-repentina/#comments Tue, 10 Nov 2009 02:36:54 +0000 SecondWriter http://www.secondwriter.com/?p=34 MUERTE REPENTINA

Cuando Mycious Boxen nos anunció que se iba a morir, en el orden en que nos fueron viniendo a la memoria, maldecimos el día en que conoció a Kya Berboral, el tabaco, los fríos del falso Himalaya, los mosquitos de la Malaria…

Como, no sé por qué, no me salían las lágrimas, cuando cerré el chat, rebusqué  una foto que me había enviado,  años atrás, desde Yar Sale, que está -estaba- en Siberia, no sé dónde,  porque ese sim ya no existe,  pero más o menos (en definitiva) por el quinto coño. Se ve una estatua de Lenin, pelándose de frío sobre un enorme pedestal, un cubo de cemento sin más contemplaciones. A su alrededor, hay unos montoncitos de pieles en ademán de arrastrarse sobre el círculo polar ártico. Una de esas bolas osudas es Mycious Boxen. Ese pimiento rojo que tirita a la cámara (sepultado entre la bufanda, el gorro y el récor del mundo de grados bajo cero), debe de ser su cara.

Me lo imaginé, de forma parecida, sumergiéndose en la muerte, sosteniendo todavía unos segundos la cabeza a flote entre las tinieblas, para enviarnos, con su aplomo de siempre, una última instantánea que nos recordase lo poco que nosotros hemos hecho con nuestras vidas. Entonces pude llorar.

Fulminado, Mycious  ya sí que no tendría  una sola mala noche, un mal teleport. Jamás. Ningún fracaso, ninguna resignación… Sin sueños, sin amor, sin cobardías, sin esperanza, sin nada ya a lo que tuviera que renunciar… Yo, que lo había envidiado en vida, también envidiaba ya su muerte. Todos nosotros, sus pusilánimes amigos (o apenas corresponsales), nos quedaríamos sin el modesto consuelo que  suponía esa fuga constante, ese más difícil todavía en el que él había convertido su existencia para asombro de las nuestras.

Acudimos todos a su inmenso chalet skybox, en el crepúsculo. Eran las doce del mediodía, pero el insistió en que todos pusiéramos de environement el atardecer. Fui de los últimos en subir la escalera de acceso a la magnífica cabaña construida con apenas 20  prims -¡otra de la habilidades de Mycious! – entre las copas de los pinos.

Al principio, ninguno de nosotros se atrevió a hablar. No veíamos ningún bote de pastillas vacío en su mesita, ni le sangraban las venas: Kya no tenía la culpa, después de todo.

A decir verdad, Mycious  tenía tan buen color que comprendimos que también nosotros nos estábamos muriendo poco a poco;  con menos decisión que él, sin mérito alguno,  dejándonos llevar: como ha sido siempre. Daba la sensación de que estaba como un roble.

-Estoy como un roble-, dijo.

Entonces, era eso: ¡otra de sus aventuras!

-Eso de la muerte -continuó- hay que vivirlo en vida. Después, las sensaciones no pueden ser las mismas. No lo creo.

Mycious  es un hombre de sensaciones, o las sensaciones han hecho de él un hombre; no estoy seguro.

Habríamos podido abofetearlo, quemarle la cabaña o, por lo menos, salir de allí en fila de a uno y dejarlo en mute para siempre. En lugar de eso, volvimos a ofrecerle nuestra pobre ayuda para los preparativos de su nuevo proyecto. Mycious  siempre tiene la delicadeza de repartirnos tareas menores, para que nos hagamos la ilusión de colaborar, de no estar del todo fuera.

Suele, también, mientras les da forma a sus hazañas,  abrir el micrófono al chat del grupo – Mycious Boxen’s fans- y reflexionar en voz alta ante nosotros, simulando, piadosamente, consultarnos.

-No sé -comenzó aquella noche- si morirme ahora mismo, que sería lo más barato, o empezar a hacer acopio de provisiones para lanzarme a una imprevisible agonía de meses… No acabo de decidirme… ¿Cómo lo veis, chicos?

Nosotros,  todos a una, solo veíamos, en una portada de Time que colgaba del techo -primorosamente reproducida-, aquel mechoncito de árboles verdes, que, allá al fondo, señalaba el final de la travesía del Sáhara de Hielo en monopatín.

-Sí -se respondió Mycious -;  mejor un proceso largo; mucho más completo, dónde va a parar… ¡Está bien! Así lo haremos.

“Así lo haremos”, dijo, como tantas otras veces. Nunca ha habido un plural de mayor modestia.

-Aunque pensándolo bien…

Todos intentamos pensarlo mejor; pensar algo, al menos.

-Sí -decidió Mycious-. Será mejor hacerlo todo en tres o cuatro días. Así,  aprovechamos que ahora también vosotros disponéis de tiempo libre, por las vacaciones… Como no se os escapa a ninguno, hay dos lados en este asunto,  y yo, por razones obvias, sólo puedo estar en uno. Los trámites de la funeraria, la pena… Para experimentarlo todo, vuestra participación directa es imprescindible. Amigos míos, ¡necesito vuestra ayuda más que nunca! No puedo hacerlo sin vosotros.

Bajamos la mirada avergonzados y estremecidos. En esta ocasión,  Mycious  no intentaba sólo  ofrecernos un consuelo. Nunca lo había visto tan radiante desde que volvió de cartografiar los bosques de Minnesota, árbol por árbol. Le hacíamos falta de verdad. Íbamos a ser parte de su aventura.

-¿Hecho?

Todos asentimos alborozados.

Inmediatamente, Mycious  comenzó a dar muestras de acusar los estragos del tiempo o de una enfermedad incurable. Casi tardó un minuto en levantarse de la silla. Lo contemplamos atónitos y silenciosos. Nos saludó uno por uno, confundiendo con suma meticulosidad nuestros nombres, como si la memoria empezara a fallarle. Iluminados por nuestra sagrada misión,  comprendimos instantáneamente: un buen moribundo debe comenzar por soltar lastre, y Mycious, debía vaciarse, en primer lugar, de sus amigos.

-En un par de horas, hatajo de cobardes -dijo Mycious, como si ya desvariara-, he de conseguir tener fiebre… Aunque eso ya lo aprendí en mi primer viaje a Borneo. Tú, Serenata, -estaba señalando a MaxymusXX34-, ve corriendo a comprarme…

¡Cómo se ha entregado siempre a la vida Mycious!… Nosotros aún no habíamos digerido la mera enunciación de su propósito, ¡y él ya había comenzado su viaje!

-Hacia la media noche (antes posiblemente), dejaré de hablar. Estad preparados.

Dicho esto, decidió cerrar los ojos. Esta vez, el camino tenía que encontrarlo en su interior.

-¡Luz! ¡Más luz!- clamó desesperado.

Luego, hizo como que se mareaba y se cayó al suelo, sin sentido. Cuando fuimos a levantarlo, comenzó a echar sangre por la boca, una sangre espumosa y maloliente.

Nosotros asistíamos anonadados a aquella demostración de coraje. En ningún momento  le tembló el pulso mientras iba quemando etapas cada vez más penosas. Parecía como si para comenzar a morirse, le bastara con pensarse muerto. Como antes los riscos del Annapurna o los bajíos infestados de cocodrilos del Jardine, todo fluía hacia su mente dócilmente, como si hasta entonces sólo hubiera existido a medio gas, esperándola.

Transcurrieron dos días en los que, en vano, llamamos al médico y le suministramos pastillas e inyecciones. Mycious se moría sin pausa, sin titubeos, con un par de cojones. Su tesón nos propulsaba a todos hacia su muerte, la más conseguida, la única vivida.

Llegó el momento decisivo.

Mycious  se dejó caer en la cama después de vomitar el caldo sobre Marrysa. Cuando todo estaba a punto y nos disponíamos ya a avisar a su madre para que se abriese una cuenta a la carrera y comenzase a llorar, Mycious se levantó.

-Perdonadme chicos -nos rogó con una voz de ultratumba-. Una necesidad… Mejor ahora, que no luego, en medio del velatorio, ¿no os parece?

El éter se llenó de im ; cientos de grupos detuvieron la respiración mientras aguardaban el desenlace .Fueron unos minutos angustiosos. Fuera, la vida enmudeció.  Oíamos cómo se acercaban sigilosamente los gritos, el dolor; escuchábamos nuestras respiraciones cada vez más ansiosas, el fragor de la muerte detrás de la puerta del lavabo.

-Ya. Listo -sentenció Mycious, al salir.

Volvió a tenderse en la cama.

-Ahora-, se despidió.

Prorrumpimos en una llantera colectiva de satisfacción. Nos acercamos a su lecho de muerto, abrazados, formando un amplio, fraternal corro. Hasta los cámaras de las itelevisiones se sumaron a nosotros.

Nos asomamos a su avi, a su rostro de cartón, como a un pozo sin fondo.

Qué sensación más extraña sentí al verlo viajar, con el corazón desbocado, por un paisaje que nuestros ojos nunca tendrían el valor de contemplar… Estábamos asistiendo a la colonización de un territorio nunca antes hollado por el hombre. Nunca después, probablemente. Vi a Mycious sudar, revolverse, gruñir y hasta reírse de satisfacción en aquel ámbito del que nos distanciaba, como una urna de cristal, un sufrimiento infranqueable. ¡Qué poca cosa éramos todos nosotros, allí llorando por él! ¡Qué dolor, el nuestro, tan pequeño, tan miserable!

A nosotros, no hay aventura que nos conduzca fuera de la desventura del vivir.

*Just an automatic translation; feel free to translate to real english in the comments!

To J.J

His ears stick out with infinite grace on her beautiful blond hair, on these rough November afternoon breaks as she arrives at Bay City Airpot, slowly shaking his bum on the thong strips, hmmmmmmmm.

Speak like dance, hard puffs: Hi, whats up?, Hey!, Okay??? hiyaaaa! … How heavy is my girl, pussy; and how I like tame these beasts to sticking with my cock!, Yessssssssssss, mooooooreeee, mooooreeeeeeeeeee….

Write dry and rough in your profile: Let’s not fuck with me, it says both figuratively and, above all, literally. He is scared shitless. I grab the eggs when I stand in front of her to contemplate. Just in case.

Dance, dance at times, sometimes magical, compulsively, to rattle. Electrical. His way of dancing is unique and if you have seen only once, yo not want do another thing in this life or the other that fucked-uhhhhhhhh nonstop. Never yyyyyyyyyeeeeessssssssssss ….
Shake your body abruptly back and forth and it seems the world-all-worlds is going to sink every time suddenly drops the hip and shoulder, pacing about furiously. Sex, of course, ahhhhhhhhhh.
I’d like to sink my cock in every jar of music to lift the ground with my cock-thrusts wowwwww! – Atomic. Bust, and scatter the pieces by the monitor, burn together in a short circuit, do not wait, do not conform … Opsss!
I stifles the heater. I approached the camera to your face, get, slipping on a rug with freckles in their eyes. My God. We do not know how, beauty has been installed on them and when we looked straight ahead – the daughter of my life – we say goodbye forever …
I do not know you, gentlemen, but I do not feel like conceal more! I want Jazz!. I want Jazz or hemlock, one of two!. That every second, every draft of air coming to his place Jazz! Or not to come, hosts!.

Dancing suddenly stops and lowers his head, as if ashamed our vulgarity …

Or maybe as if I looked within itself, the rl picture hanging on your profile. There is an angle cut, some broken glass, lots of shadows. It was impossible to compete against such avi. They can only mourn have more desire.
His face half hidden by time and truth, looks just the surprise of light that blinds us to the other puts us stiff with honors. We guessed at the face half leaning, a look of surprise for the same dream that intoxicates us who babeamos as she dances, we spider or vomit over us:

-GET LOST !!!!!!!!!!!!!!!.

Occasionally you can hear him moaning to the general public without special reasons:

-Miewwww

o:

-Miwwwwww

It’s a cat. Damn!

7/9-11-09

To J.J

Sus orejitas sobresalen con gracia infinita sobre su hermoso cabello rubio, sobre esas ásperas tardes de noviembre que ella deshace en cuanto llega a Bay City Airpot, moviendo la colita despacito sobre las tirillas del tanga, hmmmmmmmm.

Habla como baila, a bocanadas duras: Hi, whats up?, hey!!, okay??? hiyaaaa!… Qué heavy es mi niña, coño,  ¡y cómo me gusta a mí domar a esas bestias pardas a pollazos!, siiiiiiiiiiiiiiiiiiii, maaaaaás, maaaaaaás….

Escribe seco y bronco en su perfil: Vamos no me jodas, viene a decir en sentido figurado y, sobre todo, literal. Me tiene acojonado. Me agarro los huevos cuando me planto delante de ella a contemplarla. Por si acaso.

Baila, baila a ratos, a ratos mágicos, de forma compulsiva,  a estertores. Eléctricos. Su forma de bailar es única y, si la has visto sólo una vez, ya no harías otra casa en este vida o en las otras que follártela sin parar -uhhhhhhhh-. Nunca, ssssssssssiiiiiiiiiiiii….
Sacude el cuerpo bruscamente de un lado y otro y parece que el mundo -todos los mundos- se va a hundir cada vez que deja caer de golpe la cadera y el hombro, marcando el ritmo casi con furia. Sexual, claro, ahhhhhhhhhh.
Me gustaría hincarle la polla en cada sacudida de la música, levantarla del suelo a embestidas con mi pollón -wowwwww!- atómico. Reventarla y esparcir sus pedazos por el monitor, arder juntos en un cortocircuito, no esperar ya, no conformarse…Opsss!
Se me sofoca el calentón. Le acerco la cámara a la cara, llego, resbalando sobre una alfombrita de pecas, a sus ojos. Dios mío. No sabemos cómo, la belleza se ha instalado en ellos y, cuando nos mira de frente -¡hija de mi vida!- nos dice adiós para siempre…
No sé ustedes, señores, ¡pero a mí no me da la gana disimular más! ¡Quiero Jazz!. ¡Quiero Jazz o cicuta; una de dos!. ¡Que cada segundo, cada sorbo de aire venga con su Jazz puesto! ¡O que no venga, hostias!.

De pronto deja de bailar y baja la cabeza, como si le avergonzara nuestra vulgaridad…

O tal vez como si mirara, dentro de sí misma,  la foto de rl que cuelga de su perfil. Hay un ángulo cortado, unos vidrios rotos, muchas sombras. Era imposible competir con semejante avi. Sólo pueden entrarte más ganas de llorar.
Su cara, medio oculta por el tiempo y la verdad, se asoma apenas a esta sorpresa de luz que a los demás nos ciega y nos la pone tiesa con honores. Adivinamos en ese rostro medio escondido, una mueca de pánico por el mismo sueño que nos embriaga a quienes babeamos mientras ella baila, nos araña o nos vomita encima:

-GET LOST!!!!!!!!!!!!!!!.

De cuando en cuando se le oye gemir al público en general, sin motivos particulares:

-Miewwww

o:

-Miwwwwww

Es una gata. ¡Joder!

7/9-11-09

*Just an automatic translation; feel free to translate to real english in the comments!

I do not know; one day when I, all set, I wanted to go home to catch the pussy, SL began sending very rare sites. To alleviate traffic. Sites for beginners.
Suddenly one of them, on the other side of a small creek, I saw a blue house and a few trees like me, puzzled by the breeze of twilight …. Immediately I thought if there was a bed of sex … In a place for newbies …?
I wet my feet a little across the small beach. The door was ajar. In the mini map I saw that someone was inside, a woman … would she be in bed for sex? I looked for my cock in the inventory and took a first step inside the house.
In darkness was like seeing a flash light up bright label with their name: Sweet Ermintrood. Yes, it was a sweet ray which was torn down collar, full of light, turn off everything.
On the same label, without waiting to see, I click on their profile so she can not escape me. Then, I lowered the camera toward her. The cock hung me in the first position; not give me time to give the button to bring it hard. In an instant, sank completely into her eyes, drawn, consumed by the feeling of a world of waterfalls and jasmine, ready every morning under your foot. An hell.
Your image for one second wiped my soul. I felt it move up and down my body, like a scanner that will carry the skin, pain, memories. I felt wobbly. Not days, not now. I was drowning in the deaf, bleeding, soft.
“Hi! -, I managed to say.
I looked away instantly, as if I burn your contemplation, I turned around and went running away, flying to the ends of the sim. But his eyes following me ever since, pleading. His eyes, in the midst of dim light, open in front of me all the time …
Yesterday I went to the house a hundred times.
I’ll be back every hour on the beach rookies flying leap to the cottage and entered. Salgo.
And go back inside, just in case.
Several times.
Until I pick a teleport to any site and I get to read their profile. Or close my eyes and I repeat from memory. All it says is that those eyes are just a alt; that other eyes still deeper, more open, more remote and even larger than that can bend my torment.
Right now you’re here next, a distance of Im, the sky I see ever more distant, more fleeting.
I do not know.

Yo que sé; un día cuando yo, todo puesto, quería ir a la home a pillar chochitos, SL empezó a enviarme a sitios muy raros. Para aligerar el tráfico. Sitios para novatos.
De pronto, en uno de ellos, en la otra orilla de una pequeña cala, vi una casita azul y unos cuantos árboles, como yo, desconcertados por la brisa del ocaso…. De inmediato pensé si habría una cama de sexo… ¿En un sitio para novatos…?

Me mojé un poco los pies al cruzar la playita. La puerta estaba entreabierta. En el mini mapa vi que había alguien dentro, una mujer… ¿Estaría en la cama de sexo? Me puse a buscarme la polla en el inventario y di un primer paso dentro de la casa.
En la semitiniebla, fue como un fogonazo ver iluminarse el rótulo brillante con su nombre: Sweet Ermintrood . Sí, fue un dulce rayo lo que sentí desgarrarme  cuello abajo, llenarme de luz, apagarlo todo.
Sobre el mismo rótulo, sin esperar a verla, le cliqué a su perfil para que no se me escapara. Luego, bajé la cámara hacia ella. La polla se me quedó colgando en la primera posición; no me dio tiempo a darle al botón para ponerla dura. Su imagen me secó durante un segundo el alma. La sentí pasar de arriba abajo por mi cuerpo, como  un escáner que se te llevase la piel, el dolor, los recuerdos. Sentí que me tambaleaba. Sin días pasados, sin ahora. Me ahogaba en una dicha sorda, sangrante, suave. En un instante, naufragé por completo en sus ojos, arrastrado, consumido por el presentimiento de un mundo de cataratas y jazmines, listo cada mañana bajo tu pie. Un infierno uniforme de dicha.

-Hi!-, acerté a decir.

Aparté la vista al instante, como si me quemara su contemplación,  di media vuelta y salí de allí corriendo, volando hasta los confines del sim.

Pero sus ojos me persiguen desde entonces, suplicantes. Sus ojos, en medio de aquella semipenumbra, abiertos frente a mí a todas horas…
Ayer volví cien veces a la casita.
Vuelvo cada hora a la playa de novatos, salto volando hasta la casita y entro. Salgo.
Y vuelvo a entrar, por si acaso.
Varias veces.
Hasta que escojo un teleport a un sitio cualquiera y me pongo a leer su perfil. O cierro los ojos y lo repito de memoria. Lo único que dice es que esos ojos  solo son un alt; que hay otros ojos todavía más hondos, más abiertos, más remotos y una dicha todavía más grande que puede doblar mi tormento.
Justo ahora que está aquí al lado, a la distancia de un Im, veo el cielo cada vez más lejano, más fugaz.

Yo qué sé.